Sí, el año pasado se la escribí a Santa pidiéndole un poco de luz en mi vida. Y diría que se había portado muy bien hasta que ayer, 22 de diciembre, día señalado donde los haya, en lugar de tocarme el gordo, me tocaba la flaca (las vacas flacas se entiende). Ayer, mi coche dejó de respirar.
¡Sí señores! Mientras algunos subían en limusina con su botella de champán, yo montaba en grúa y me comía las uñas. Ahora el pobre está en la UCI, con pronóstico reservado y sin saber si se recuperará de este mazazo (y es que pinta pero que muy maaaaaaaal). Ay! con lo joven que era (es) y las ganas que tenía de vivir.
¡En fin!, yo que soñaba con el gordo de tapar agujeros…. Aunque según publica hoy El Mundo, con ese gordo (320.000 al décimo después de la mordida de Hacienda), tampoco podría haber comprado el pisazo que venden en Salamanca, en plena Gran Vía y en un edificio señorial de mitad del XX, de esos con techos altos y mucha historia. Me temo que éste es de esos regalos que listan las revistas muy al final de sus páginas, bajo el epígrafe regalos-de-menos-de-700.000?. Ahora, lo vale, ¡vaya que si lo vale!. 220m² de c a s a z a, un salón solo salón, un despacho que parece otro salón, un comedor al lado de una cocina con office y con isla tamaño Bahamas (y para más inri, amueblada por Santos). Espera que sigo: Una entrada que parece una pista de baile con guardarropa, 4 dormitorios enooooormes, 3 baños completos (uno de ellos más que co...